En el mar hay una rosa y un mantel inmenso sobre el té

Entre el semicírculo y la sombra de la calle, existe esta ventana que se apiada, cuelga el papel en la arrugada forma de los vientos, casi que veo la ceniza apropiarse y preguntando: ¿quién es la tercera voz? Aquí no sobran manos que pellizquen ese rubor que nace de la aureola, la lengua ha hecho el recorrido, ante ti: la lámpara, la sombra del adoquín, un timbrar de almas vista a través de las manos de la gitana, con flores en la cabeza esta gitana que en cuclillas te mira efervescente, al lanzar la primera carta, no hay adioses, el armónico sentido de las horas en su dieciocho mes maya, un médico por favor que mis orejas estallan, el calor aumenta en la vasija, no han soltado las palomas, esta es la última carta dice la gitana, esta es tu suerte, pero los ojos han cerrado el filo intenso de la Guillotina, maldita la cuerda que marcó mi cuello, las muñecas, los pies con que te dije un día a la sombra de los valles: no hay aves que te sueñen, no hay trinos en mi almohada. El dilema se ha planteado. En puntillas entro y la luz dolió en las calles cuando solo hablé de los fantasmas.    

Si seguir conejos fuera a decirme que soy zorra

Huí, eso es cierto, en un barco bostecé al mismo tiempo que mostré por primera vez el arte/facto, casi el ruido de la gente me aturdió sin el café de las mañanas, colgaba, sí, en las manos que alcé para mirar en la distancia, y tu nombre estampado en la muralla, de blanco cal, rodeado de unas hormigas gigantes, huí a la calle inmerso y levitando entre el musgo que debería roerme con tantas varas para detener ese ejercicio que se acerca. Después la calma. El mar desmitificado entre las aletas del delfín, la noche, un viento borracho que olía a primavera, un caracol vendido que cabía en los labios y al soplar, la noche iba dejando sus huellas. Donde existen plumas y los ojos que te miran entre ellas, puse las manos para sostener la imagen. Tu cuerpo crecía, era el puente y yo una lengua absurda que buscaba. Huí, eso es cierto, mi amarre fue débil, hecho de algas, naves justicieras con banderas reales y cañones reales y alturas reales que no alcanzo a ver, a pesar del techo acristalado.

Esperaba que un árbol ó la sombra de él, limara estos cayos que emergidos a viento de levante, obraron para confundirse en el riesgo de atrapar a la última mariposa. Esa tangueada de papel doblado. Sobre los dos siglos que la tormenta desvío y no pudimos contestar, mi espera, la noche al lado de una fuente que detiene y circula el camino hacia dentro. Huí, eso es cierto, pero también, siendo hijo de la noche, sin ojos diurnos, rojísimos, entre las piernas me pesó, irguió, casi que estalló el símbolo y el émbolo que manchó la cortina de los labios.

Marie Cármen

¿Abrir una sílaba?

Si tras el Cristal queda

la huella

 de tu aliento,

y también,

 la palma húmeda;

Alondra vendrá a buscar tu sombra,

tomará tu mano,

y besará

(¿eso en ti que olvida?)

 tu contorno.

Podrás decir su nombre

sobre tu visión-orgasmo

que recitas

frente a la ventana.

Ver el Cristal y no su sombra,

en los ojos de quien busca en ti

el Nombre Oculto

por las manos de Michelle.

Ella tomó tu cuerpo comparándolo,

y decidió ser el espejo,

escucharte,

 gimiendo,

pedir auxilio.

   Lo demás… lo callaste

y tu espalda fue, al fin, el arco 

                                      de tu nombre.

remordimiento en primer grafo

El día terminó antes,

ni tus ojos, ni el albatros condensaron para siempre

el joven que curó la sombra con su música;

las aguas te atraparon,

y hubo un grito marcando la fuerza de tu cuerpo.

  

No supiste que hacer con la sonrisa

cuando cerró, tras de ti, la puerta y casi no hizo falta

esa falta de nostalgia.

Fue la niebla

y la luz quienes abrieron las rodillas,

ante esa distancia que fue tuya hasta el último momento;

hubo paredes y arañazos,

sangre contra la cara del joven

que parecía un albatros con su pico hundiéndolo

en tu cuerpo.

No supiste que hacer con tanto grito;

acaso pensar en cómo se extirpa el asco,

el frío frente al mar,

la noche que empujaron tus ojos

y huiste desnuda dentro de un coro tendido sobre el sueño;

creer la música nacida desde el fondo,

negar ese silencio contrahecho incrustado sobre un mirto.

Fue la niebla

y las ganas de tocar la línea quienes lanzaron tu voz,

ante esa falta de nostalgia.

sonar como un árbol

Dos palomas asimilan la mañana mezclándose,

susurran hacia dentro y desconfían

el silencio del hombre que las mira.

El coro niega su canto

que convertido en palomas

destacan al ojo perpetuo.

El hombre alza la mano,

 quiere indicar el camino pero algo lo detiene.

El coro se asusta.

No crece el árbol sobre adoquines,

extraídos de las selvas

donde el gusano, también calcó un poema

para nombrar a la noche.

Esta luna se empuja hacia arriba

y ve detenido el movimiento.

Redoble de tambor.

El hombre afirma pero es una estatua.

La mañana,

el redoble,

  las palomas,

obligan al hombre

a no besar

y sentir

(con escamas de dragón)

ese nevado metal que marca la carne.

El coro atrapa palomas y las despluma en un magnífico aplauso.

El hombre ha llegado tarde,

ya la luna se fue y quedó solo la bahía.  

sapos humanos

El ojo del pez húmedo brincó la empuñadura

y sobre mi cuerpo extraño, ella, que decía ser mi madre,

también, dijo muchas cosas sobre los parques en que nací.

Ella era una ventana que cerraba

y yo no supe como fui a parar sobre sus brazos,

el pasto era suave y eran sus brazos alas constrictoras,

tomándome por uno de estos cuellos odié la forma de mi madre.

Pero amé el sonido que crecía en mi garganta,

tuve ranas de seis patas hundiendo su sexo sobre la mucama,

y un tren pequeño donde me ataba a su raíl,

mientras encendido y distante venía,

yo rezaba que, con su impacto, soltara mis cuerdas.

Hoy el ojo del pez rozó mi carne

y pasó su cuerpo entre mis agujeros,

yo no estuve ahí para gritar,

sólo la cola del pez hizo el esfuerzo,

y no me vi traspasado;

era la noche del pez y su ojo fijo fuera del mar.

búsque-dad

si es que a través de un piano deshace la música
tu nombre buscando a tu nombre
se lava las manos en aceite
y el polvo crecido trae a gritar los mil encuentros
de tu nombre cegado en el ciruelo
de esa rama también arriesgada
en los charcos que evita siendo pequeña
si es que el ala rompe la fuerza del viento
con esa gracia arremolinada besando la fuente
que manaba y crecía de los pisos limpios por mi no-madre que sufrió
diciendo las verdades
y elgiendo por si misma a la noche
como plataforma de los cuentos
que me durmieron las pesadillas
y también me durmieron los días que tuve para abrazar y gritar tu nombre
en el piano de uñas que en mi espalda hundían el tamaño de la muerte.