En el mar hay una rosa y un mantel inmenso sobre el té

Entre el semicírculo y la sombra de la calle, existe esta ventana que se apiada, cuelga el papel en la arrugada forma de los vientos, casi que veo la ceniza apropiarse y preguntando: ¿quién es la tercera voz? Aquí no sobran manos que pellizquen ese rubor que nace de la aureola, la lengua ha hecho el recorrido, ante ti: la lámpara, la sombra del adoquín, un timbrar de almas vista a través de las manos de la gitana, con flores en la cabeza esta gitana que en cuclillas te mira efervescente, al lanzar la primera carta, no hay adioses, el armónico sentido de las horas en su dieciocho mes maya, un médico por favor que mis orejas estallan, el calor aumenta en la vasija, no han soltado las palomas, esta es la última carta dice la gitana, esta es tu suerte, pero los ojos han cerrado el filo intenso de la Guillotina, maldita la cuerda que marcó mi cuello, las muñecas, los pies con que te dije un día a la sombra de los valles: no hay aves que te sueñen, no hay trinos en mi almohada. El dilema se ha planteado. En puntillas entro y la luz dolió en las calles cuando solo hablé de los fantasmas.    

Si seguir conejos fuera a decirme que soy zorra

Huí, eso es cierto, en un barco bostecé al mismo tiempo que mostré por primera vez el arte/facto, casi el ruido de la gente me aturdió sin el café de las mañanas, colgaba, sí, en las manos que alcé para mirar en la distancia, y tu nombre estampado en la muralla, de blanco cal, rodeado de unas hormigas gigantes, huí a la calle inmerso y levitando entre el musgo que debería roerme con tantas varas para detener ese ejercicio que se acerca. Después la calma. El mar desmitificado entre las aletas del delfín, la noche, un viento borracho que olía a primavera, un caracol vendido que cabía en los labios y al soplar, la noche iba dejando sus huellas. Donde existen plumas y los ojos que te miran entre ellas, puse las manos para sostener la imagen. Tu cuerpo crecía, era el puente y yo una lengua absurda que buscaba. Huí, eso es cierto, mi amarre fue débil, hecho de algas, naves justicieras con banderas reales y cañones reales y alturas reales que no alcanzo a ver, a pesar del techo acristalado.

Esperaba que un árbol ó la sombra de él, limara estos cayos que emergidos a viento de levante, obraron para confundirse en el riesgo de atrapar a la última mariposa. Esa tangueada de papel doblado. Sobre los dos siglos que la tormenta desvío y no pudimos contestar, mi espera, la noche al lado de una fuente que detiene y circula el camino hacia dentro. Huí, eso es cierto, pero también, siendo hijo de la noche, sin ojos diurnos, rojísimos, entre las piernas me pesó, irguió, casi que estalló el símbolo y el émbolo que manchó la cortina de los labios.

Marie Cármen

¿Abrir una sílaba?

Si tras el Cristal queda

la huella

 de tu aliento,

y también,

 la palma húmeda;

Alondra vendrá a buscar tu sombra,

tomará tu mano,

y besará

(¿eso en ti que olvida?)

 tu contorno.

Podrás decir su nombre

sobre tu visión-orgasmo

que recitas

frente a la ventana.

Ver el Cristal y no su sombra,

en los ojos de quien busca en ti

el Nombre Oculto

por las manos de Michelle.

Ella tomó tu cuerpo comparándolo,

y decidió ser el espejo,

escucharte,

 gimiendo,

pedir auxilio.

   Lo demás… lo callaste

y tu espalda fue, al fin, el arco 

                                      de tu nombre.

remordimiento en primer grafo

El día terminó antes,

ni tus ojos, ni el albatros condensaron para siempre

el joven que curó la sombra con su música;

las aguas te atraparon,

y hubo un grito marcando la fuerza de tu cuerpo.

  

No supiste que hacer con la sonrisa

cuando cerró, tras de ti, la puerta y casi no hizo falta

esa falta de nostalgia.

Fue la niebla

y la luz quienes abrieron las rodillas,

ante esa distancia que fue tuya hasta el último momento;

hubo paredes y arañazos,

sangre contra la cara del joven

que parecía un albatros con su pico hundiéndolo

en tu cuerpo.

No supiste que hacer con tanto grito;

acaso pensar en cómo se extirpa el asco,

el frío frente al mar,

la noche que empujaron tus ojos

y huiste desnuda dentro de un coro tendido sobre el sueño;

creer la música nacida desde el fondo,

negar ese silencio contrahecho incrustado sobre un mirto.

Fue la niebla

y las ganas de tocar la línea quienes lanzaron tu voz,

ante esa falta de nostalgia.

sonar como un árbol

Dos palomas asimilan la mañana mezclándose,

susurran hacia dentro y desconfían

el silencio del hombre que las mira.

El coro niega su canto

que convertido en palomas

destacan al ojo perpetuo.

El hombre alza la mano,

 quiere indicar el camino pero algo lo detiene.

El coro se asusta.

No crece el árbol sobre adoquines,

extraídos de las selvas

donde el gusano, también calcó un poema

para nombrar a la noche.

Esta luna se empuja hacia arriba

y ve detenido el movimiento.

Redoble de tambor.

El hombre afirma pero es una estatua.

La mañana,

el redoble,

  las palomas,

obligan al hombre

a no besar

y sentir

(con escamas de dragón)

ese nevado metal que marca la carne.

El coro atrapa palomas y las despluma en un magnífico aplauso.

El hombre ha llegado tarde,

ya la luna se fue y quedó solo la bahía.  

sapos humanos

El ojo del pez húmedo brincó la empuñadura

y sobre mi cuerpo extraño, ella, que decía ser mi madre,

también, dijo muchas cosas sobre los parques en que nací.

Ella era una ventana que cerraba

y yo no supe como fui a parar sobre sus brazos,

el pasto era suave y eran sus brazos alas constrictoras,

tomándome por uno de estos cuellos odié la forma de mi madre.

Pero amé el sonido que crecía en mi garganta,

tuve ranas de seis patas hundiendo su sexo sobre la mucama,

y un tren pequeño donde me ataba a su raíl,

mientras encendido y distante venía,

yo rezaba que, con su impacto, soltara mis cuerdas.

Hoy el ojo del pez rozó mi carne

y pasó su cuerpo entre mis agujeros,

yo no estuve ahí para gritar,

sólo la cola del pez hizo el esfuerzo,

y no me vi traspasado;

era la noche del pez y su ojo fijo fuera del mar.

búsque-dad

si es que a través de un piano deshace la música
tu nombre buscando a tu nombre
se lava las manos en aceite
y el polvo crecido trae a gritar los mil encuentros
de tu nombre cegado en el ciruelo
de esa rama también arriesgada
en los charcos que evita siendo pequeña
si es que el ala rompe la fuerza del viento
con esa gracia arremolinada besando la fuente
que manaba y crecía de los pisos limpios por mi no-madre que sufrió
diciendo las verdades
y elgiendo por si misma a la noche
como plataforma de los cuentos
que me durmieron las pesadillas
y también me durmieron los días que tuve para abrazar y gritar tu nombre
en el piano de uñas que en mi espalda hundían el tamaño de la muerte.

el ancla

El mar no existe, sino la voz y el camino que atreve risas inmortales

mientras se despellejan entre sí.

Y cómo las agujas marcaron el uso de la carne,

no se paga esa gota que resbala entre dientes;

y cómo negaron la entrada en la plaza de todos los jinetes que traían la bandera…

Alaban el jazz, se afilan completos de luces,

muerden lo que erijo en ti, y lo que juzgan de los cielos;

y el no-mar, una frontera que da cuerda a un témpano.

Preparan las plataformas (¿?),

también se escurre la voz, que no es sino ahora el mar;

pues ya que hoy soy tu siglo y mañana, bueno, amanece…

Abandonan la costa de mi isla con los sueños de no ahogarme.

Ocultan las cosas del deber ser, y el deber decir y el deber escuchar,

y al no-mar que fluye por el tragante de la bañera.

hablando del mismo

La imaginación más libre que nadie pudiera detallar era el primer defecto; hombres de su calidad no se enmiendan, la declinación del poder los empeora; cuanto menos puedan hacer, tanto más emprenden; cuanto menos logran, tanto más inventan; cada edad acarrea nuevas ideas, y la saciedad, lejos de enfriar su ardor, sólo prepara el camino para refinamientos más fatales -dijo Sade-, cuando la temeridad de la contumacia se considera filosofía, la falta de creencia, fortaleza y la licencia, imaginación -siguió- aparece el más alto recurso -digo yo- la realidad.

paisaje/anoréxico

repito: yo me escondo, huí de mi ciudad para ver el nuevo mundo de adelante, sorteé los cuchillazos y no tuve que arrodillarme para agradecerle al capitán, para eso contraté a todos los grumetes, que fueron atados en el
mismísimo carajo, combatí por el tesoro, abrí los brazos hundiéndome en los cocoteros de las islas que nunca visité, presioné mi estomago ante las viceras de un tiburón, que abría su boca, ¿qué es posible hacer con una boca abierta? ya sin diendtes por los martillazos, ya sin alma para arrancar pedazos de islas; cuando vino la noche pude rezarle a mi dios, sin tener que bajar la vista, bien profundo entre otras almas que no llegaron, esos grumetes saltaron hacia el estribor del mar, y los tentáculos de la bestia azotaba a Erick, al mismo tiempo que aplaudimos por la terminación del palo mayor.  

cambio de vista

LO CIERTO APARECE EN EL ESPACIO QUE DECIMOS OBVIAR, LO OSCURO REDOBLA SU
ACENTO PARA, CON MANOS TAMBORILES SOBRE EL AUTÓMATA, OCUPARSE DE ESO NEGRO QUE SE TRANSFORMA EN UNA SOLUCIÓN SALINA (SEGÚN DICEN) DE CIERTA CONDICIÓN PLASMÁTICA, QUE BAJARÍA POR LA FUERA Y DENTRO DE LA GARGANTA, LO CIERTO SE PLASTICA EN UN MUNDO DONDE LA IMAGEN ESTÁ ATADA ENTRE LOS OCÉANOS, LO OSCURO QUIERE SALIR DE LOS ESPACIOS FIJOS, OTORGADOS POR ESAS APOYATURAS QUE SÓLO DEFIENDEN LA ESTÓICA ABDUCCIÓN DE LOS QUE RÍEN DE ELLOS COMO AGRESIVOS AFICHES DE WARHOLL.

ave enojada en tiempo de caturlo

aqui no hay castillos, esas ventanas que ven se nos han ido desgajando, el viento vino abriendo las puertas del río con una tremenda brusquedad, aqui no hay castillos, los insectos se me han desmoronado con una gracia de
elefante, en su huella de estatua ahuacada por el mármol una serpiente danzó con los cascabeles de la aurora, con esos colores ocres que levitaron mientras Lesbia decidía suicidar esas otras puertas de la ciudad, aquellos
barcos vivieron encerrado en la voz de la oscuridad, alguien habló de un circulo primero, y luego del sugndo con una seguridad también suicida, construyó una cuerda cicatrizante, más parecida a una lengua que hudece el
camino que recorre por la garganta, y hundiéndose esquiva las lásgirmas que no he hervido en esta operación, en esta cacería.

chaisen

La señora que está encima de mí, golpea un bolígrafo contra la baranda,

ella espera la respuesta;

alguien sale de una oficina y me vigila;

un piso más abajo el encargado vende su última baratija,

nadie sabe cómo hace pero está allí ofreciendo algo innecesario;

en mi horizonte se trabaja: organizando cada alma como un libro;

no es necesario decir que yo me oculto;

la señora que está encima de mi habla de la guerra como si fuera un pasatiempo,

aún espera la respuesta;

ese que sale, la toma por el brazo, la confunde, la irrita, la muerde,

y no sabe disculparse por los vientos;

un piso más abajo el encargado no ha vendido su última baratija,

nadie sabe cómo hace pero está allí observando algo innecesario;

no es preciso decir que yo me oculto;

la señora que estuvo encima de mí, ha callado, un pedazo de ella cuelga en la baranda;

ya no hay pisos más abajo, no hay encargado, no hay baratijas,

nadie supo nunca cómo hizo;

en mi horizonte se trabaja con dos manos organizando cada libro;

no es necesario decirlo: yo me oculto.

Último mensaje

Último mensaje.

No fue fácil bajo el sol, sentir el golpe de tu voz

cubriendo el sonido del bastón que no abrió mi cabeza.

Eras ya la línea, ya la imagen contorneada por la luz de las velas,

el fuego de tus manos mordiendo, arañando, destripando

tu foto dentro del collage.

Fue un puente tu silencio, tu cara al mar,

aquella vez que te recibimos gritando tu silencio.

No menciones mi nombre, dijiste.

Pues no fue fácil ocuparte de los otros, y olvidarlo todo.

Donde te llevaron, quietas palomas,

beben cervezas sin parar;

beben para recibir la amnesia que ofreciste,

tu cuerpo, tus manos que ofreciste.

No fue fácil escribirte esto, María,

pues los años, María, los años que negaste ver mi foto

en el contorno de las velas de la noche.

nerudiana

Nerudiana

Esta luna no es mía,

la he robado en espera de la noche.

Mucho tiempo (ó su semejante)

y estas migas de ciudad que crecen a pesar de los insectos.

Poco salvo con los ojos,

y se me escucha encerrado en el saxo

                                   aquel día de nacer  en el bosque;

aquel día de escaparnos

por encima de los dioses y la noche.

Amanece la luna en mi mujer

y tiene el rostro de un ángel hundido en la espesura;

amanece la ciudad gangrenosa tatuada del ejército

y es tan fiera que huyo de sus ojos y su costumbre de proteger fronteras.

A esta luna la escucho vecino de tu carne

y sigo la respiración como una bestia

marcada con la misma nariz del ángel.

Hoy siento la arritmia de los versos más sombríos de la noche.

En la espátula.

Un 

Dos Un dos tres pasos hasta el borde

Con manos apretadas al pecho

Un lejano saxo obligándome a sostener tu sexo

Nubes verticales

Los buenos duendes regalando los mariscos de la cena

Dos

Tres Dos tres cuatros pasos hasta el principio

Con manos atadas y el pecho

Entra de violines obligándome a perpetrar tu sexo

Nubes verticales

Los buenos duendes bajan del asta mordiendo la bandera

Tres

Cuatro Tres cuatro cinco pasos

Con manos atadas sin pecho

El arte siembra lejano el saxo en tu vientre

Nubes estrechas y verticales

Los buenos duendes se alargan cuando pasan por el filtro

Cuatro

Cinco Cuatro cinco seis pasos

Tus manos perdonando los intermitentes estruendos de mi pecho

Entras a la mitad del arte con tu sexo

Las sillas sin nubes verticales

Los buenos duendes se quedan después del asesinato

campo santo

Campo Santo.

Si tan muertos estuvieron encima de la cerca,

esta pasión de seis extremidades barriera de la superficie del agua

 el lugar para el asco.

 Sobra el ahorcado de cenizas, que con su rostro arrebata soles al arrecife;

 y nada hizo, aunque los misiles encontraron la raíz del viento bajo una silueta selvática.

Ellos crecieron a pesar de cobrar crédito a las estrellas.

Aparatoso descubrimiento homofóbico el suicidio,

que resucita al margen del severo linaje.

Se pierde el mundo en un laberinto hidrocefálico:

Oh, la mar de entonces. Oh, la mar.

El ancla.

El ancla.

La Ciudad alardea como un lirio

que arrancado marcha en remos de mariposa;

y un trocar de luciérnagas 

peregrinan hacia esa fusión de los elefantes.

A veces te estorbo recluido en ese burbujear

dentro de los fragmentos.

La Ciudad duele enredada en la niebla

y preciso también el signo.

Un reloj nos premia el agua

(que brota del ocurrir de la hoja franqueada

 por el recto empale

cual niño que le da forma de vela)

que surca la emanación del diluvio.

muecas

Muecas.

Londres. Puente. Lluvia.

El ácido que envuelve los pasos de las cabezas cortadas.

Bendita soledad esa que amaga y entre palmares besa su ostra, adentrándose.

Arrastran al tuerto hacia el entramado que hace la bruma.

Y beso contigo el tú que has desaparecido entre la tintura evasiva de la caña santa.

Londres. Único disparo en el puente. La lluvia.

Plantas la nube, esa espesa silla que actúa deliberadamente.

Estremecemos tu cuerpo en cuanto tú amagas el soliloquio con viejos seudónimos episcopales.

Estropeado, absurdo, bendecido, muerto, desierto, fantasma.

Tu cara a través del cristal.

Tu cara al cristal de tu cara.

Tu cara estrecha alejada del paréntesis.

Tu piel es Londres y se me va convirtiendo en una isla. Único disparo en el puente. Esta lluvia que no cesa.

reseña de Ritual del Necio, de Roberto Méndez

Ritual sobre Ritual. 

Un Ángel en el comienzo de la noche, alza su trompeta, recuerda a una mujer, y la ciudad está a punto de convertirse en una fuga. Roberto Méndez así, comienza a orquestar bajo sus dominios, la repetición mística de una sinfonía que resume en tono de novela. Wagner, Casal, Lezama, Heredia, Martí, el sueño, el tiempo, el giro incauto hacia un lugar del cual se escapa en las inmediaciones de un país en plena evolución, confluyen en armonía inesperada. La transformación del signo que amenaza también con la Trinidad, de personajes surrealistas (y con esto sé acoto el diapasón de su movimiento) que aparecen y desaparecen al antojo mismo de una leyenda. Una independencia arraigada en la necesidad, promueve que todo un hilo arácnido se extienda sobre las páginas de El ritual del necio, venciendo lo barroco, lo gótico, lo antiguo que se establece en la relación autor-obra-lector.

Con Méndez no es necesario el referente, blanco sobre blanco, cada paso (línea) se mezcla dentro de imágenes que llevan a la confirmación peligrosa: falta de lectura o al menos de información valedera. Lo propuesto en la novela, que conviene llamarlo cisne, que es herido varias veces, que muta hacia algo más allá de lo verdadero, retrae al complejo Andrés (el Ángel), lo divide y reorganiza, muestra desde una inminente re-construcción la fuerza que imprime una novela sobre otra novela. Méndez ironiza sobre el suicidio, deja al vuelo preguntas que actúan como terremoto en las bases filosóficas de nuestros designios; propone que la muerte es sólo un recurso (él mismo es un suicida que no muere). A ratos el erotismo sintetiza secuencias que golpearían con fuerza de púgil olímpico, pasando el foco de atención sobre disímiles puntos de la escena, creando una sensación omnipresente que desemboca en los cantos de un suceso harto conocido: una representación a la cual sólo se asiste por el privilegio de la invitación, y deja fuera la masividad que apoca el hecho artístico del mito.

En consecuencia, surge un Homero-Esopo-juglar (el escribiente eterno) que puntualiza aquello que no nos fue develado al navegar entre estas dos aguas. Y explica casi todo, y no salta ningún momento. Arranca media sonrisa al ver cómo una fábula es contada tantas veces, una recombinación cuasi histórica; el dedo nos señala desde una esquina. A través de arcaísmos, un viento que sabe a Siglo de Oro Español, un lenguaje tan carnavalesco, hace de bufo y sabe qué hace falta para que la ilusión se revitalice. Su explicación no separa las confluencias, sino acentúa la maniobra; es capaz de negarse por la propia historia, es capaz de mezclarse con elementos completamente contemporáneos, es capaz de obligarnos a reincidir en él bajo un aluvión de halagos.

Nos convierte en reyes que gustamos de una buena historia, solidificada en un bote junto a Virgilio, tan cubano, que no es posible metamorfosearlo. Blanco sobre negro, regreso al mismo tiempo que transcurre (cronotopo de Méndez) marcado por el deseo de estampar la consecuencia de cicatrizar el Paradiso. Parsifal-Perceval aún la búsqueda del signo, enredado en una razón apocalíptica, difiere a veces con el autor y reduce las posibilidades de su desenlace; Méndez adquiere autonomía en la novela que defiende un inocente; Wagner toma la batuta y deja compararse, atendiendo a las comisuras de lo ubicuo (su muerte y nacimiento de la ópera); el Ángel busca ayuda en nosotros y no podemos ayudarlo porque es un personaje.

Lo femenino es su despego (Méndez-Andrés-Parsifal), que traiciona con la huida, que se retuerce y gira el curso, sorprendentemente, asume la solución y ahonda el vacío que la ciudad produce. El cisne que muere. Aquellas cartas proponen también su idolatría, desbaratan el coraje, y obligan a pisar fuerte la soledad y la pobreza. En ambos casos, mujer novelada por Méndez contra mujer de novela creada por Méndez, ocultan y salvan el interés de la leyenda, la una convertida en Santo Grial, la otra destinada a ser purificada por él; negro sobre rojo, Carpentier ofrece el visto bueno en consecuencia con su tempo.

Marcando el hito, hace suya una propuesta: mito + novela = La Novela; Casal ríe, cosa relacionada a su muerte; Franz (necesaria su mención) es un fantasma que corresponde lo culto sólo con el producto; La Víbora ha sido despojada, no es un fantasma y sabe que lo culto tiene sus zonas oscuras, sus ignorancias; estos encuentros denotan si no finalidades opuestas, algo de asonancia, y Andrés no rehúye a esto, más bien lo busca, encadenado al comercio del “material”, erige sus dudas; en el campo de la música Wagner le trabaja el organismo. Con una organicidad que roza la novela jazz, Méndez pretende que una sinfonía faculte el mínimo, a pesar de la opulencia del lenguaje, a pesar de lo desbordado-comprometido.

Lástima que no fue primera de su tiempo, que tiene alusiones que no vacilan en hacerla grande y explosiva, esta novela critica y se critica, directamente a la imagen desde la imagen, a la realidad desde su alternancia de signos. Propia de un caudal que aplasta, incluso, a la avalancha; sostiene algo parecido a la in-continentalidad, rojo sobre blanco. Méndez conviene que lo plural proviene de la significación, y estimula su representación desde un cuartucho que embelesa a La Hermandad, a Tito y a Coco, como una crisis manifiesta. 

Destinada, algo “manchada”, pero inconfundible ritual, esta visión que se sobrepasa a sí misma, ejerce presión sobre el certamen que lo ofrece al público. Premio Carpentier 2011, usted Roberto Méndez, tiene mi agradecimiento.

paradiso

Paradiso

Como final tienes la costa y existen manos ahorcándote en la sombra,

lentamente se enfrían los huesos, tiemblas.

Almas del desierto, tu alma desierta cierra la puerta en la nariz.

Bajo soplos de un blues embriagante,

danzas cualquier ciudad que emigre.

Lanzan cadenas al peor desafío de lo inexistente,

y viene el palo sobre la espalda

y te doblega.

Ella te escondió en el pecho de su historia y su añoranza,

no quererla en la noche, fue una guitarra silenciosa.

Un barco deja el muelle,

ve cabezas flotando sobre los gatos del tejado,

arma la costura de caminar cerca de la frontera

y son mis canciones

y los dolores y los ritos

pasaje al otro referente.

Frenan las nubes;

seguro que tu nombre es el camino

donde no puedo seguirte.

Sombra-mano del jazz que estrangula los acordes;

y te enamoras del grito final de este poema,

donde el casi beso de la estatua, eres tú.

(Están tus años mirándome 

los ojos que migran secos de luna;

alguien no me deja destruirte.)

Los gatos están allí, cazando tu recuerdo,

encima del muro,

en la misma frontera que ata las manos y crea la imagen de las hojas

cayendo desesperadas ante nosotros.

Cortázareando.

Cortázareando.

Él era esquizofrénico y tenía los ojos azules.

En inexistentes pasillos tiende a correr 

hacia esos enrarecimientos de la ciudad.

Las aves le tocaban los pies al llegar a la frontera.

La noche con la nariz de la piedra, abre sus últimos segundos.

Abrigado en la hojarasca cree que sus gotas animan las avenidas.

Grita, y abre también los brazos con una sonrisa perdida en los muros que visten sus gritos.

Él era un gato y con su esquizofrénico bajo el brazo, las venas le ardían.

En la madrugada de fuga, bebe el alma.

Hubo mundo detrás de sus globos; al soltarlos, inmediatamente le abrieron la cabeza.

La noche oscura.

A YanaY

Anido en el cuerpo

cuando lo que realmente pasa es que despegas;

así parezco un bulto tan aforme

que disfrazo tu ausencia con el universo.

Hay que (como tú) parir a la ciudad,

ver desde los cerros la extraña destrucción de la luz y el mar;

abonar relojes de piernas hechizadas.

Cae una pestaña de arena,

el sol muere como una luna abierta

y me entrometo ahora despertando,

cuando lo que realmente pasa es que limpias las manchas,

así dejas las piedras con el filo natural de las estrellas.

Bajo pantanos beso esos lirios

que sirvieron de escudo ante las palomas;

y el fantasmagórico árbol que visita las habitaciones

marca a cincel su corteza,

ofrece sus ramas blandas.

Alguna vez meditamos,

fuimos temporales y siniestros,

huellas tan exageradas que las aves

pronunciaron la primera palabra de la piedra;

y estornudar sin ti era el vacío.

LXXX

En la piel del búho,

las plumas energizan

el retrato dulce del ahorcado.

Y en la piel de la musaraña

una oquedad púrpura

traza los confines de la espátula.

Salto y seña

concordes al asesinato;

como serpiente bicéfala

que rompe

los inicios de la flauta.

Cascadas púrpuras

restallan la carne

desnuda del apóstol,

cuando esa avecilla burlona

cae a horcajadas sobre su rostro.

Golpeando contra la carne

besa los nudillos de la cascada

tan fiera con su flauta

como una sola de las cabezas de la serpiente.

En la oquedad del búho

se tuerce el pelambre fangoso

de la nariz.

Golpes entrampan al ombligo

en los enérgicos

virajes de la niebla.

Breve rodeo para no encontrarte la bruma.

El barco borra el patio y el traspatio, el fanal es su máscara.

El puerto. Lezama.

Acaso podré tenerte entre la bruma que hacen los naranjos,

pedir la exhumación de tus flores,

realmente pedir la orquídea que naufraga.

Basta el tiempo encontrado en el filo de los pétalos,

bastan pétalos de arena

para completar el parque y las palomas.

¿Podré salir, olvidarme tejido con tus árboles?

Si el animal hubiera bastado cuando falseé tus huellas

impactando contra la luz,

no habría venido aquí, que besa la posibilidad.

Cuelgo en la rama del naranjo,

el humo golpea el mecanismo,

me asfixia el núcleo del naranjo.

El mundo se me pega entre la bruma.

Esa partícula se extiende en la laguna del humo,

tu cuerpo-niebla posa del mismo modo

que posaste sobre el tilo.

Yo no te vi partir rozando adoquines

ni guijarros – que son abiertos como el mundo,

que se roba los placeres de tenerte.

Yo no tuve brazos que aguantaron.

 Afilé mi codo-ancla en tus pupilas,

y aleteaste la forma de tu cuerpo.

Acaso besé la mariposa en la tormenta,

y el gusano abrió, cerró, eyectó sus mandíbulas.

Fui bajo tu cuerpo visible, deformado.

Bajo el plano marino

quizá ubiqué erróneo mis cañones,

y la ciudad que vi en ti capituló días en retirada.

Conviene volver, o canjear tu noche,

tus ecos de naranjo.

Alcanzan formas de mujer para asir los huecos de la sombra.

Vertical desde el mármol no miraba

su gracia, la espuma atrayendo el cráter a su centro.

Tal vez sólo estuve aislado entre la bruma,

pidiendo frutos de humo.

Esa partícula de tierra fue el musgo

desenterrando el secreto de tu cuerpo.

Yo no seguí tu ritmo migratorio cuando vinieron las montañas,

ni volví al verano, ni cerré mi puerta con los clavos que dejaste.

Aquella fue tu pierna al golpe que atreví hurgando en la estatura de la noche.

Basta acariciar al pájaro y al mensaje, tus ecos de naranjo.

Llegan las ondas hechas por la huida para ver al caballo de coral.

Quizás vendré a decirte: Entre hojas hice y deshice tu cuerpo.

Tu rostro en el espejo refractaba las plomadas cuando salté.

Hacía oscura la noche submarina cada pluma de profundidad.

¿Soportaría el hecho que tus manos causaron

cuando vi seco el naranjo, espesa la bruma,

húmedo el sitio donde debías esperarme?

Sopla el frío aún del invierno sobre el dorado espanto protegido por el río.

Tu boca sopla desde lejos el ritmo de los pasos bajo las olas.

Gris el pájaro moribundo, gris las velas.

Encaja saciar el punto indiscutible, que fui dejando al llenar mis vasos.

Rebosan las voces que completan el rostro de mi padre alejándome,

entre disfraces auténticos, con la humedad de tu cuerpo.

Pesa  el cuerpo del pájaro al picotear la base del naranjo.

Abrí la barra desde la punta con tu niebla corpórea.

¿Podré salir, taconear la tormenta?

Fanal  único del rumbo cuando giras en torno a tu sexo,

viendo la esencia y tu isla buscada recortándose.

Espesa la búsqueda que hicimos del invierno,

cuando los dedos, las orejas, los ojos

desaparecían tras la paradoja.

¿Me nombras junto a la isla, después de partirte el cuerpo

para separarme del navío?

Acaso soy tu acceso lejano.

segunda ofrenda: Qabbalah

Segunda ofrenda: Qabbalah  

Tantos adoquines y guijarros que tiraste

Contra la frente del cristal,

Y este rebotó por fin el cuerpo de la aurora

Tropezando con tus ojos

                        Muertos tus ojos

Vibrantes junto al tiempo

                        Muerto tu tiempo

Primera letra para comenzar solo por el mundo

Tantos caminos para llegar sin pies ni carne

Contra el cristal la frente,

Y este rebotó por fin su forma aurora

Tropezando los cascos con fuerza laminar

                        La muerte  en primer plano

Vibrante junto esa piscina artificial

                        La muerte que asoma su sonido

Siguiente mundo viene en pares como espejo

Tantos fueron a verte cantar cegato

Apoyado al codo y tu eterno sacerdote al canto

Calló sobre tu mármol,

Marcando tu cara sobre el mármol

                        Muerte a esos pájaros

Vibrantes que afirmaron tu silencio

                        Muerte a esos muertos

Que tu mundo en una hoja frágil besa la lluvia

ofrenda: ¿y tu poesía qué?

Ofrenda: ¿Y tu Poesía que?

A Maykel Iglesias

Caíste con la noche

Y tus drelocs quedaron en el aire

suspendiendo la noticia de la luz,

esos dioses, extraños a mis ojos,

armados

eran libres

y los pelos compusieron la estructura del abrazo

frente al obispo

en el canto de la noche

has conocido la estructura

(los tambores el sonido

tus tambores tu sonido)

que alma ciega entrañas corroídas ante el rescate

de tu imagen sónica

donde pierden sentido luciérnagas y duende

y cortapelos inmisericorde

que viaja sobrio sobre el asfalto de los peces:

tu mirada azul, tu viento azul, tu golpe azul

ocupando los tambores que dejaron

ya míticos y desnudos humanoides

ya serpientes y bicéfalos de todas las especies

(los tambores tu sonido

tus tambores el sonido)

vuelo

a tu cuerpo de ceniza

a los vientos que trajeron la ceniza

a tu ceniza

latina por los cuatro puntos cardinales [en el cuerpo]

obra en la noche el baile

de pies al polvo doble que levantas

cegado por tus raíces

escondido en el dolor artrítico de tu abuela

que le ocultaste las cadenas

que le dijiste: hoy me voy a volar,

porque apetecí volverme libre del amor;

hoy me voy a bailar,

porque recordé llorarme el hambre;

hoy me voy en el silencio de la noche,

porque la costa fría sepultó a mi amigo

y solo sus brazos se escondieron de la muerte

eres la noche al piano de tus uñas

descifrando entre astillas

lo duro y diamantino del cemento,

que unido forma un muro dispuesto como piel

hay, tus drelocs suspendidos

aún siguen la noche de tu noche vuelta

patrón

entre volcanes consumidos en el hálito a tabaco

hay, moribundo como ángel asestado detrás de la manzana

dioses esos que negaron tu reconciliación con las especies,

dioses esos que cazaron tu recuerdo como un gato,

dioses esos muertos colgados en la sonrisa de tu lápida,

dioses esos repetidos entre ellos repetidos hasta el silencio

que la noche fue callando, también al querubín que dibujaste

por vez primera en la pizarra, con sus mil ojos querubín

frente al ciruelo que Cab erró en sus vueltas

otros tus colores, otro tu arcoíris

vencido fue en el márquetin

último de la lista atractiva y el librito que te muestra superficial

(constructor preciso verso asonante el detonante)   

yo que te escuché cantar:

no son más los números, me oculto el mar

mi cuerpo el mar,      

en que te bañas y confundes y transformas.

Un Abrazo fuerte.